Хочется что-то написать. Гм, литературное. Или не очень, в том плане что ну не получается как-то у меня порядочная литература... Получается что-то такое, очень далеко стоящее от обычной художественной писанины.
Однако, на то, чтобы начать писать то, что давно следовало бы уже закончить, нужно еще правильно настроиться (и пусть мне говорят, что мне для отстукивания слов и предложений в ворде не нужна хоть самая захудалая муза из глубинки - бред это, бред). Надо обстоятельно сесть и сосредоточиться. А этому мешает туча вещей, от которых надо еще ооочень постараться абстрагироваться.
А вот чтобы просто сесть и написать что-нибудь легкое, маленькое, ни к чему не обязывающее, для души. Да, я хочу написать. Но сомневаюсь, что мне хватит знаний и четкого осознания той действительности для написания чего-то вразумительного. Сомневаюсь, и вполне обоснованно.
Вот незадача...
А еще, уже в который раз замечаю, но как-то все до этого не обращала особого внимания.. По всему городу валяются мертвые голуби. Именно голуби. Не воронье, не мелкий птичий контингент, а именно эти вестники мира. Сизые, городские.. Все равно голуби. Повальная эпидемия в городе началась с июля. И вот теперь, куда бы я не пошла, везде натыкаюсь на них... Что происходит, к чему это... Или, может быть, я хожу не в тех местах... Все равно жалко. Очень.